The Gathering

De la mano de Arcadio Bolaños, un talentoso guionista peruano con el que tengo el gusto de compartir algún proyecto para la revista The Gathering os traigo una entrevista sobre éste y otros proyectos que le hicieron en la web de Graphic Policy. Al final de la misma podréis ver algunas páginas exclusivas de las historietas que se comenzarán a publicar para finales de Agosto en el número 14 dedicado al género del terror y que lleva por título Horror 3: The Infinite Abyss.

Los Escritos 46

—Padre, madre, debo partir hacia Xlianlur.

—Para ir a Xlianlur hay que cruzar el desierto hijo, ¿para qué quieres ir allí?

—Ayer soñé con mi hermana Dalua. Me decía que debía ir a Xlianlur. Que allí encontraría un tesoro.

—Hijo, sabes que Dalua no habla desde hace años...

—Lo sé padre, por eso debo ir a Xlianlur.

—Entonces ve con nuestra bendición.

...

—¿Dónde estoy?

—En Samyar. Te desmayaste en el desierto. Si no te hubiera encontrado habrías muerto.

—Te lo agradezco...

—Nyobb, me llamo Nyobb.

— Perdí la noción del tiempo y del espacio bajo el sol y deambulé sin rumbo hasta que se me acabó el agua.

—El desierto es peligroso. ¿Adónde te dirigías?

—A Xlianlur.

—No queda mucho. ¿Qué asunto te lleva allí?

—Mi hermana.

—Entiendo, vas a visitarla.

—No vive allí. Es una historia... bueno, complicada.

—Ya veo, no quería importunar.

—No, verás... Mi hermana siempre ha sido la mujer más bella del poblado. Pero el destino a veces es cruel y en un accidente quedó desfigurada. Desde entonces no habla. Antes de cruzar el desierto soñé que me decía que fuera a Xlianlur. Me dijo que a las afueras encontraría un templo en ruinas, de color rojizo, con una cúpula en forma de aguja, algo particularmente hermoso. Y que en ese templo encontraría un tesoro.

—Qué casualidad.

—¿Casualidad?

—Estamos en ese templo que acabas de describir.

—Pero... tú...

—¡Ja, ja! No, no, muchacho. Deja de mirarme así. No creo que yo sea ese tesoro que buscas. Aunque te puedo ayudar a encontrarlo.

—¿Sabes dónde está?

—Eso creo.

—¿Y por qué ibas a dejar que me lo llevara?

—Porque sólo tiene valor... para tu hermana.

—No entiendo.

—Lo que buscas se encuentra en la historia de Narciso.

—Conozco la historia de Narciso. El joven que admiraba tanto su propia belleza que se ahogó en el río al que iba a mirarse todas las mañanas. En el lugar donde se ahogó creció una flor que ahora lleva su nombre.

—Sí, pero la historia no acaba ahí. Después de morir Narciso, las Oréades, intrigadas por su ausencia en el bosque, decidieron bajar al río a preguntar y al verlo llorar desconsoladamente se preocuparon. Cuando el río les dijo que Narciso se había ahogado ellas también rompieron a llorar. Al cabo de un rato trataron de consolarlo diciéndole que no estuviera triste, al menos él había podido admirar su belleza todos los días:

"Pero... ¿Narciso era bello?" les preguntó el río.

"¿Quién si no tú podía saberlo?" contestaron las Oréades. El río, algo más calmado repuso finalmente: 

"Lloro por Narciso, pero no sabía que fuera bello. Lloro por Narciso porque cuando se paraba a mirarse en mi superficie, en sus ojos yo podía ver reflejada mi propia belleza".

—Es una historia hermosa... y cruel.

—La belleza es egoísta. Por eso tu hermana no habla. Si eres capaz de hacerle comprender esto se olvidará de su aspecto y empezará a prestar atención al mundo que la rodea. He ahí tu tesoro.

Los Escritos 45

Quizás hubiera sido mejor marcar el destino generacional de nuestra época con un hierro candente. Haberlo grabado con una huella imborrable que dijera algo como: "Se vende", o "Ganado humano", o puede que algo como: "Putas a granel". Después de todo, es lo único que nos han enseñado y lo único que hemos aprendido en este desaprensivo tiempo de mierda que nos toca vivir. Iré a comprar droga dura para chutarme porque no creo que pueda soportar otro envite de falacias y mentiras de este gobierno fascista repleto de hijos de la gran puta que nos gobierna. Ojalá que vuestros perros se os coman los huevos y al menos sirvan de alimento, porque folláis tan poco que vuestros poros rezuman amargura de una manera tan ímproba que vuestro olor ya sólo atrae a los mismos curas pedófilos que os amamantaban con sus pollas cuando erais pequeños. Sois los cerdos que ante la perspectiva del hambre, se comen su propia lechigada. Y ya que no puedo esperar otra cosa de vosotros más que eso, voy a envenenar mi carne tanto como pueda, a ver si cuando os llegue al estómago os hago cagar sangre.

El Dibujo de Agosto

 

Como este mes cumplo 33 años y el mes que viene es el mes de parón en 247 cómics, (en Septiembre no hay dibujo del mes, aprendéoslo de memoria) he querido que el dibujo de Agosto fuera un poco una especie de batiburrillo gráfico compuesto un poco por las personas que me rodean y los proyectos que poco a poco voy haciendo, muchas veces de la mano de unos cuantos guionistas que cuando cae la breba se pasan por aquí a ver si estoy procastinando o me dedico a lo que debería. De vez en cuando alguno me urge con preguntas del tipo: "Oye, ¿cómo lo llevas?" o del tipo: "¿Has dibujado algo de lo nuestro?" Los hay que son más directos y me increpan: "¡Mándame de una puta vez esas páginas!" Sea cual sea su pregunta yo sé que su pensamiento siempre es el mismo: "¡Pero qué vago que es!" Es por eso que yo también les respondo a todos igual: "Tranquilo, estoy en ello." Todos se lo creen. Qué primos. En fin, compañeros, me alegro de teneros por aquí dando la brasa. También quería poner un dibujo de corte más personal para anunciaros (que luego no os pille de susto) que este blog llegará a su fin cuando alcance las 247 entradas. Creo que es el número más apropiado para darle el adiós. Por si alguno se lo pregunta me parece que faltan 33 entradas para eso. Mira, los mismos años que cumplo este mes. Esto no estaba planeado. Ya pondré las razones cuando el blog llegue a esa cifra mágica. ¡Ah! y la música de este mes hay que disfrutarla que es una maravilla.

Los Escritos 44

Leí una vez que en los pueblos todavía existe una sociedad basada en lazos orgánicos. Cuando llegas a tu pueblo dejas de ser un individuo para convertirte en el "hijo de alguien", que a su vez es "hermana de nosecuantos" y "prima de aquellosque", es decir, los que son conocidos con el apodo de (añada cada cual su apodo). No sólo los lazos son orgánicos, sino también todo lo físico se vuelve de repente algo impersonal y hasta cosmopolita. Tus ojos no son tuyos, porque son como los de tu abuelo y el color de tu pelo es como el de tu tía (la que vive en Madrid). Tan fuertes son esos lazos que incluso cuando alguien de tu familia comete una falta o un delito, todo el mundo te señala como si lo hubieras hecho tú mismo. Ayer mi padre engañó a mi madre con otra y hoy mi novia me ha dejado alegando que yo, sin duda, haría lo mismo. Debo admitir que me ha fastidiado, pero pensándolo bien quizá sea mejor así; hace poco me enteré de que mi suegra es frígida...

Los Escritos 43

J. se alejó calle abajo. No era el J. que yo recordaba, tan calmado y críptico. Era más bien una especie de nuevo J. a caballo entre lo que había sido y su recientemente adquirido carácter que insuflaba sinceridad desbordante a todo cuanto hacía o decía. Le había dado por hacer ejercicio, ¡a él!, que en su vida había movido un dedo. Estaba estupendo. Parecía haber rejuvenecido. Era más alegre y seductor. Posé mi mano sobre la suya un instante con la excusa del frío que nos azotaba para sentir el tacto de su piel. Me subió un rubor hasta que se me erizó el pelo. No me había ocurrido nunca. No me creía llamada a tales experiencias, por eso me pilló de improviso. Mis sentimientos despertaban hacia una persona que no era mi marido. Estaba aterrada. ¿Y si no pudiera resistirlo? Si al final, así sin más, en medio de cualquier estúpida conversación le dijera lo que sentía, ¿qué pasaría?...

Dirty Laundry

¿Qué diferencia hay entre justicia y castigo? Bajo esta premisa casi kafkiana, el actor Thomas Jane ha hecho valer aquello de "si quieres que algo salga bien, hazlo tú mismo". Su personaje marveliano, que había pasado sin pena ni gloria por las pantallas hasta en dos ocasiones bajo manos supuestamente más expertas, cobra en este corto, dirigido por él mismo, todo el sentido y relevancia que debería tener. Espectacular sin más que añadir. Excepto quizás, que me ha dolido en el alma ver cómo se desperdiciaba así una botella de Jack Daniel's.

Los Escritos 42

 

Señor, ayúdame. Señor ¿me oyes cuando te llamo? Señor ¿alguna vez me has escuchado? La vida me ha dejado de lado.  Estoy perdido en casi todo. Señor, ¿puedes oirme?, ¿me oyes cuando te llamo? No sé qué va a ser de mí. Todos parecen esperar algo que no les puedo dar. Propios y extraños. Señor, ¿alguna vez me has escuchado? Señor, ¡oh, señor! ¿me oyes cuando te llamo? Mi cuerpo descansará en la tierra al lado de los que amo. Señor, ¿alguna vez me has escuchado? Y siento que ni tengo alma, ni me queda llanto. Señor, ¿me oyes cuando te llamo?

Los Escritos 41

  

 

Mayo, 20. Hoy me ha dirigido dos miradas directas. La primera, cuando me he agachado en el frigorífico a por la botella de Rùa. La segunda cuando he ido a tirarla a la basura. Al volverme estaba mirando en dirección contraria bastante turbada.

Mayo, 26. Dice que sus dolores no remiten. Normalmente le van y le vienen, pero últimamente no cesan. Los recortes en sanidad le afectarán directamente. El precio de sus pastillas. Yo no la creo. Aunque no lo aparente, sé que tiene mucho dinero. El origen de su mal radica en su propia vida, que no soporta, aunque para ella esto resulte imposible de admitir.

Junio, 1. Swimburne creía en las palomas y Blake en los pájaros. He leído un par de poemas sentado en St. Patrick's Green. Al ver pasar a los chicos con sus libros bajo el brazo he recordado mi época de estudiante universitario. Las exposiciones en las clases de Hans siempre acababan entre risas. Y los pasillos bullían de vida entonces. Un día me preguntó qué me había parecido aquella película histórica. Le dije que prefería el porno. Me pidió el teléfono.

Junio, 14. Me lo ha confesado todo. Yo no he dicho una palabra. Mientras hablaba, sus pupilas estaban completamente dilatadas. Cuando ha terminado se ha echado a llorar. Le he dado una bofetada para sacarla del shock. Al hacerlo le ha venido un orgasmo y se ha tenido que sentar en el suelo con el pantalón completamente mojado. He hecho un esfuerzo por levantarla y llevarla al baño para que nadie la viera en ese estado. He ido a por papel para que se limpiara un poco, y al entrar la he encontrado masturbándose. Cuando me ha visto, no ha parado. He cerrado la puerta y mientras me alejaba todavía podía escuchar sus gritos. Fuera se oía el martillo pilón de la forja y el incesante gorgoritear de los chorlitos.

Junio, 17. Anoche soñé con ella. Soñé... algo que no estaría bien decir. Dejo que el recuerdo se pose mientras el agua tibia cae sobre mi espalda. A C. no le va a gustar nada que hiciéramos aquello. Pero ya no hay vuelta atrás.

Julio, 6. Me he marchado para siempre. Al final todo pasa, todo se olvida, todo pierde la fuerza de su acelerado principio.

El Dibujo de Julio

 

Entramos en pleno verano y como siempre aquí tenemos otro dibujo para estrenar, en este caso, la estación y el mes, todo en uno. Además hoy se juega la final de la Eurocopa, cosa sabida por todos porque España es uno de los finalistas. El otro es Italia, que a mi modo de entender el fútbol, está haciendo un campeonato realmente espectacular. Lo tenemos difícil. Desde 247 cómics, suerte a España. Bienvenido ¡oh, verano! y vosotros a disfrutar también de la música del mes que acompaña al dibujo. El mes que viene, más.